Country roads, take me home

V'è un momento esatto nel corso dell'anno in cui da Kalamazoo è possibile ammirare uno strano fenomeno celeste. Dura solo qualche istante.
Quando il sole oltrepassa l'orizzonte, il cielo si dipinge di raggi colorati. Esili e diritti come le dita di una mano, questi fasci di luce si intrecciano tra di loro. Danzano l'uno con l'altro in un valzer serpentino per poi fondersi in un unico baleno iridato e sparire nel crepuscolo. Fino all'anno seguente.
Gli abitanti di Kalamazoo lo chiamano il Tramonto degli Spiriti.

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Se dalla piazza centrale, quella del grande mercato del sabato, proseguite verso Ovest per due chilometri e duecentododici metri raggiungerete una vasta pineta i cui confini si perdono oltre i limiti dello sguardo.
Il sentiero che ivi vi ha condotti terminerà nel sottobosco e non ci sarà modo di proseguire oltre senza sapere la via. Ma se siete abbastanza fortunati da conoscere la giusta direzione potreste inoltrarvici senza perdervi. E continuando il cammino per tre chilometri e ottocentoottantotto metri giungerete infine in una baia.
Poche saranno le cose che cattureranno il vostro sguardo una volta laggiù: il relitto spiaggiato di una antica bagnarola, sparuti cespugli di elicriso e il profilo dissestato del vecchio faro di Kalamazoo, ormai in disuso. Il torrione spicca sulla cima di un umile promontorio che si protrae nel cuore dell'oceano con lo stesso impacciato modo di un timido amante.
Lassù, tra le mura pericolanti del faro di Kalamazoo vive un uomo. Nessuno conosce la sua storia; nessuno sa quando sia arrivato né come sia giunto fin là o del perché si sia stabilito proprio in un luogo tanto isolato e fatiscente. L'unica cosa risaputa è che se gli si porta del pregiato bourbon, quell'uomo è incline a fare grandi cose per voi. Poiché lui è uno dei potenti sciamani di Atlas.

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K si accoccolò sul proprio scranno: una malridotta poltrona di pelle. Agitò poi pigramente il bastone per aria, in quel suo modo consueto di fare. Un paio di giri di qua, altri di là, ed ecco che all'improvviso apparirono dal niente le sagome luminescenti di quattro spiritelli. Sarebbe stato impossibile distinguere i loro volti o i loro lineamenti, persino per gli stregoni di grande fama a cui è riconosciuto il privilegio di poterli vedere di persona. Agli spiriti comuni difatti non è concesso di possedere tratti personali e riconoscibili. Possiedono tutti la stessa medesima forma cristallina indefinibile.
Gli spiritelli, svolazzando a mezz'aria, si allontanarono l'uno dall'altro, danzando attorno all'uomo che gli aveva richiamati. E mentre ballavano, intonarono musiche vigorose il cui ritmo travolgente era improbabile che non rapisse l'animo di chi le ascoltasse.
K stappò la bottiglia e si riempì il bicchiere. Era un giorno come un altro, niente di nuovo o speciale, alcunché da festeggiare. Ma cosa importava, c'era sempre un buon motivo per due dita di bourbon e una meditazione rilassata. Con la mente distante, lontana da tutto, discosta dai problemi pratici della vita, lo sciamano si lasciò trasportare dalle note delle canzoni.
E in quella selvaggia navigazione in acque cognitive, esplorò anfratti mnemonici che fin troppe volte aveva già affrontato, ultimamente. Pareva proprio che la sua mente fosse intrappolata in un maelstrom di fastidiosi pensieri.
Tutto era iniziato dieci giorni prima. Era successo che K aveva ricevuto l'ennesimo scocciante bisognoso. Persone che bussavano alla sua porta senza un degno tributo per i suoi servigi ne aveva viste arrivare tante e le aveva cacciate tutte. Nessuna eccezione. D'altronde lui non era né un santo né un buon samaritano. Non doveva niente a nessuno, non aveva responsabilità da assumersi.
Dieci giorni prima una persona era apparsa alle porte del faro di Kalamazoo. Aveva una storia malinconica, come tutti, del resto. Una di quelle faccende banali che si sentono e si risentono all'infinito, di donne malate di una febbre incurabile che chiedono una benedizione o di uomini senza più una famiglia che pretendono vendetta con una maledizione. E bla, bla, bla.
Fu, invero, l'aspetto di quella persona a generare il maledettissimo maelstrom di pensieri fastidiosi. Era difatti di una ragazza che si trattava. E seppur fosse vero che, in effetti, di giovani fanciulle non se ne vedessero molte, lassù al faro di Kalamazoo, e che pertanto la vista di una qualsiasi sarebbe stata sufficiente ad ammaliare il cuore dello sciamano, era pur anche vero che l'aspetto e il profumo di quest'ultima erano oltremodo incantevoli. Talmente tanto che K non poté rifiutarsi di aiutarla, sebbene non gli avesse portato alcun pregiato tributo.
E quindi era questo che lo sciamano andava ora chiedendosi: quel risoluto cinismo che aveva dimostrato fino a dieci giorni prima era frutto della sua incrollabile apatia, come aveva sempre creduto, o più semplicemente era lui ad essere un grandissimo stronzo?
Ma forse c'era di più. Forse quella ragazza gli aveva ricordato qualcuno. Qualcuno che -
K strinse forte il bastone e lo scosse in un impeto veemente. Nietzsche sbatté contro il terreno sabbioso con un sonoro tonfo ovattato. In un attimo gli spiritelli, la musica e i suoi pensieri scomparvero. K rimase solo.
I suoi occhi ammirarono un altro Tramonto degli Spiriti passare, senza emozionarsi.

La luce del crepuscolo si affievolì. Lo sciamano si riempì un altro bicchiere.

Un bussare concitato alla porta lo destò di soprassalto dai propri sogni. La notte era ancora adolescente, il silenzio regnava indiscusso tutt'attorno. Perfino la risacca stava ancora riposando: nessuna rilassante melodia, nessun ritmico e logorato fragore sulla riva acciottolata della baia.
Una voce di donna eruppe nella notte come il tuono in una giornata soleggiata, mozzando ogni speranza di relax dello sciamano. Quale grande rottura di palle poteva mai essere per svegliarlo nel bel mezzo di una notte così tanto letargica e riguardosa?
K sollevò il culo dalla poltrona di pelle con uno sforzo che gli richiese tutto il proprio autocontrollo. Avrebbe tanto preferito far finta di niente e continuare a dormire ma temeva che la sgarbataggine del suo ospite potesse peggiorare, considerate le premesse finora dimostrate.
Aprì la porta con un movimento annoiato e per un lungo minuto rimase interdetto. Un misto di stupore e incomprensione si dipinse sul suo volto. Stava forse ancora sognando? La sagoma di una ragazza si ergeva sulla porta. Ma non di una semplice ragazza, badate bene, bensì della stessa rompicoglioni che dieci giorni prima lo aveva raggirato per mezzo del suo aspetto tanto invitante.
Trascorse un altro lungo minuto prima che il cervello di K si mettesse in movimento e capisse cosa fare, tanto era insonnolito. Con un lieve inchino della testa invitò infine la donna ad accomodarsi.
Non badò troppo ai suoi modi scortesi, non aveva di certo voglia di litigare in quell'ora tarda della notte. Le riempì invece un bicchiere di legno. La sua mano aveva pescato una bottiglia da una lunga e imbarazzante fila di liquori appoggiati su un anonimo e traballante scaffale della cucina.
Quello che le aveva servito non era un bourbon di particolare pregio. Glielo aveva regalato un uomo che sosteneva di essere stato maledetto dalla suocera.
Poche erano difatti le persone che preferivano il vero whiskey a quel troiaio di sapori pungenti denominato scotch. Lo sciamano non avrebbe di certo sprecato dell'ottimo bourbon con qualcuno che non fosse degno di apprezzarlo. Né tantomeno lo avrebbe offerto ad una rompipalle, seppur tremendamente attraente ragazza.
Si riempì lui stesso il proprio bicchiere, lo batté a mo' di brindisi in quello del suo ospite e finalmente si lasciò cadere su una sedia cigolante.
« Non è stato tanto saggio da parte tua presentarti a quest'ora della notte », E in un rapido gesto del gomito scolò il bicchiere di whiskey, « Sono talmente stordito dal sonno che le tue moine non avranno alcun successo questa volta »
Mentre le parlava non poté evitare di ammirarle lo sguardo, non tanto per il colore seducente degli occhi, quanto per quel modo sicuro e al contempo fragile col quale lo osservava. Quello stesso, medesimo sguardo lo aveva fatto sentire colpevole, anni e anni e anni addietro. Lo aveva fatto star male, sì, ma anche tanto bene, in un certo senso. Difatti non riusciva e probabilmente non sarebbe mai riuscito a odiarlo del tutto. Perché esistono sfumature nell'animo umano. Sfumature che possono sembrare contraddittorie e farti agire incoerentemente. Come il desiderio di una donna ma l'avversione ad amarla. O la voglia di abbracciarla nonostante l'averti ferito.
Erano dettagli che parevano sfuggire a quella ragazza presuntuosa che dava l'impressione di credere alla pochezza dell'animo umano e alla semplicità nell'ottenere qualsiasi cosa con un banale occhiolino. Ma K era un gentiluomo, o forse è più vero scrivere che era un'abile 'dribblatore' di discussioni inutili, pertanto non la rese partecipe dei suoi pensieri. Né tantomeno le chiese come facesse a possedere i remoti lineamenti di una donna defunta da talmente tanto tempo che la stessa memoria di lei, conservata ormai soltanto nella difettosa mente dello sciamano, era vaga tanto quanto il volto medesimo della ragazza. Chissà se ci sarebbe stato tempo, un giorno, per chiederle spiegazioni.
La ragazza fece oscillare il bicchiere in modo sensuale, « Stavolta andrò dritta al sodo, caro: ci sono in ballo molti solidi », Iniziò, per poi ammiccare in qua e là attorno alla stanza, « - abbastanza per sistemare questo posto fatiscente e vivere una vita senza preoccupazioni »
Una bella promessa, non c'è che dire. Chiunque avrebbe accettato ad occhi chiusi ma K non era tipo da catapultarsi in avventure sconosciute.
« Mi hanno detto che te ne intendi di malocchi e che sai parlare con gli spiriti: è vero? » Proseguì la ragazza.
Lo sciamano si protese verso la sua ospite con un sorriso burlone stampato sul volto, « Che, per caso qualche ragazza invidiosa della tua sconfinata bellezza ti ha lanciato una maledizione? », Si versò un altro bicchiere di bourbon, « Non mi avrai svegliato per guarirti dai foruncoli, spero! »
Seguì una risata sardonica che metteva in luce tutto lo spirito malizioso della ragazza. I lunghi capelli dorati risplendevano alla luce delle candele nella stanza.
« Guardami » Fece lei allo sciamano, « pensi davvero che abbia bisogno di qualcosa del genere? », Lasciò cadere la domanda a mezz'aria, tanto la risposta era ovvia, « No, tutt'altro. Il conte Sintra sta cercando qualcuno che lo aiuti: il figlio è stato maledetto e adesso è a letto in stato catatonico. Ha promesso una generosissima ricompensa a chiunque sia in grado di salvare il suo pargoletto », Accavallò infine le gambe, in modo provocatorio « La domanda è: sei in grado di farlo? Non ho sentito altro che storie finora, perché non mi dimostri quello che sai fare? »
K scolò il secondo bicchiere di bourbon in un unico, rapido sorso. Si alzò dalla sedia e volteggiò per la stanza, circumnavigando il tavolo per un paio di volte. Camminare lo aiutava a pensare.
Mai un personaggio dell'alta aristocrazia si era abbassato a tal punto da chiedere aiuto a uno strampalato eremita sciattone. Quella sarebbe potuta essere l'opportunità che attendeva da tempo. Non tanto per la somma di denaro promessagli, dei solidi ci faceva ben poco, dopotutto. Quanto la prospettiva di poter piacere a tal punto al Conte da riuscire a guadagnarsi un posto fisso alla sua corte. Lauti pasti, vini d'eccezione, banchetti festosi, camere lussuose e comodi letti dove poltrire dalla mattina alla sera senza fare un cazzo, se non pronunciare qualche incantesimo di tanto in tanto.
Lo sciamano si arrestò di colpo, battendo il bastone contro la dura pietra. Sì! Valeva proprio la pena arrischiarsi in questa avventura!
Pescò una bottiglia di whiskey dal traballante scaffale della cucina; sarebbe servita per il viaggio.
Si diresse di gran lena verso la porta del faro di Kalamazoo e, una volta aperta, scosse poi il bastone con un gesto di estrema sufficienza. Chissà se la ragazza possedeva le capacità arcane necessarie per poter vedere con i suoi stessi occhi gli spiriti che apparvero nella notte, al comando di K. Figure indefinibili, scure come il cuore della morte e agghiaccianti come lo squillo di violini scordati. Avrebbe senz'altro percepito il loro alito freddo scivolarle lungo i fianchi e penetrarle le ossa, l'umida presenza dei loro arti alieni accarezzarle il viso e il familiare prurito del loro bacio sulle guance. Si sarebbe ritrovata a tu per tu con gli spiriti maligni del Voodoo e un tale incontro le avrebbe procurato la comparsa di una manciata di foruncoli purulenti sul volto.
« Beh? » L'avrebbe infine incalzata lo sciamano, « Cosa stiamo aspettando? »

Perché non affronti la vita? Perché non ti sforzi di fare qualcosa?

C'era un muretto di pietra poco fuori la città. Il ragazzo vi ci sedeva spesso. Non aveva ancora la barba cespugliosa né la fitta chioma spettinata eppure erano già riconoscibili i tratti dell'uomo che sarebbe diventato.
Singhiozzava. Scure nuvolette di fumo uscivano dalle sue labbra ad un ritmo impazzito di tamburi diaframmatici.
Alle sue spalle la città era in fermento: camini, ciminiere, forni, tetti, finestre e finestrelle, torri e torrioni, tutti vomitavano lo stesso fumo nero assassino. E come un gargantuesco colosso ruggente, fragori, rimbombi e ululati serpeggiavano in ogni dove, animando con tetra melodia un mondo già di per sé grigio.
Il ragazzo si voltò ancora una volta a studiare il volto della città che non riconosceva più, la maschera che il mondo aveva indossato. E si spaventò.
Saltò giù dal muretto e iniziò a correre, sempre più veloce, sempre più lontano. Più lontano che poteva.
Le gambe si muovevano all'impazzata, un passo dopo l'altro. Corsero come cavalli imbizzarriti e fu più che sufficiente. Perché alla fine quel mostro di fumo non lo raggiunse mai.

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Avete presente il detto ma stai sereno, poteva andarti peggio?
Ecco che, per l'appunto, senza il benché minimo garbo una spaventosa creatura dei mari emerse all'improvviso dalle oscure acque oceaniche, rendendo quel delizioso viaggio ancora più rilassante. Una nuova voce da aggiungere alla già lunga lista dei meravigliosi vantaggi delle traversate per nave: gli attacchi inaspettati dei mostri marini.
Oltretutto, nonostante le dimensioni, l'imbarcazione sulla quale K stava viaggiando aveva oscillato paurosamente quando il gigantesco ammasso di alghe era affiorato in superficie. Che lo sciamano avesse ragione quando la definiva, scherzosamente, una vecchia e frivola bagnarola? O forse, peggio, che la potenza fisica della creatura fosse talmente incontenibile da far dondolare anche il più possente dei velieri?
Il mostro marino si mosse, riempiendo il silenzio del crepuscolo con un boato agghiacciante. Sollevò in aria la propria viscida proboscide e poi la sbatté con veemenza contro lo scafo. L'impatto fu roboante. La tolda vibrò come avrebbe vibrato un edificio colpito dal peggior terremoto immaginabile. Il parapetto venne tranciato di netto, senza pietà. Le assi di legno esplosero con un sonoro SCRANK che sapeva tanto di oh mio Dio questa è la fine!. La pioggia di schegge e detriti che seguì travolse tuttotondo la tolda, senza lasciare scampo a nessuno.
Fortuna che le uniche persone ivi trattenutesi erano il timoniere e K. Lo sciamano era rimasto aggrappato al capo di una fune che, chissà per quale ragione e funzione, si abbarbicava all'albero maestro come un serpente amazzonico. Si era tenuto tanto stretto a quella sartia che doveva essere apparso come un neonato avvinghiato al seno della madre prosperosa.
Non si sa bene come ma sì, quello smilzo di un uomo era riuscito non solo a evitare di cadere in mare quando il mostro aveva colpito la nave ma anche a impedirsi di perdere l'equilibrio quando l'imbarcazione era stata sballottata di qua e di là. Con uno sforzo oltremodo sbalorditivo, s'intende, K era riuscito a reggersi in piedi. E ora se ne stava lì, a tu per tu col mostro, stordito dallo sbigottimento e dal terrore, confuso per l'incredulità e l'incomprensione. Era successo tutto troppo alla svelta perché riuscisse a far mente locale.
Fu difatti per un puro istinto di sopravvivenza che K scosse il bastone.
Una figura luminescente apparve alla sua destra: uno strano essere vestito di tutto punto. Lo spirito allungò le proprie dita dinoccolate, curiosamente più lunghe del normale, sul proprio cilindro, che si tolse dalla testa con un gesto che aveva un che di creanza. Da sotto la tesa del cappello fece capolino un volto emaciato dagli zigomi prominenti e dalle orbite vuote. Un volto spaventoso sotto tutti gli aspetti, ma anche intrigante, per certi altri: il viso del Barone Samedi.
Lo spirito ruotò il cappello nella mano come un abile prestigiatore e poi lo porse allo sciamano con un rugoso sorriso orripilante. Dall'interno del cilindro spuntarono due globi luminosi che galleggiarono a mezz'aria. Pulsavano di appestata oscurità. Planarono attorno al volto del Barone per qualche istante e poi scattarono verso la cima di Nietzsche.
Il movimento di K fu repentino e impulsivo, quasi quanto quello di un battitore nel baseball. Agitò il bastone in direzione del mostro marino e subito i due globi luminosi saettarono contro il merdoso ammasso di alghe.
Lo sciamano già sapeva che la sua offensiva con molta probabilità non sarebbe stata sufficiente a spaventare la creatura né tantomeno ad ucciderla. D'altronde la stregoneria era un'arte più utile ad ammazzare gli uomini che non le bestie selvagge di Atlas. Ma se avesse avuto fortuna, tale offensiva sarebbe quantomeno riuscita a rallentare il mostro per il tempo necessario affinché la ciurma di quella nave del cazzo non fosse intervenuta ad aiutarlo.

Era così bella. Lunghi capelli corvini, occhi lucenti come zaffiri, labbra carnose, forme spioventi. E quell'irresistibile profumo di rose e gelsomino che avrebbe stordito chiunque.
Il ragazzo la guardava dormire, sognare. Il suo cuore galoppava, come la prima volta che l'aveva vista o quando le aveva promesso il suo eterno amore. Galoppava sempre, d'altronde, stando assieme a lei.
Ma proprio nell'idillio del massimo climax, qualcosa accadde. Dalle narici, gli orecchi e la bocca della ragazza soffiò all'improvviso denso fumo nero che in poco tempo riempì la stanza.
Il ragazzo rotolò giù dal letto e iniziò a correre. Il suo cuore non voleva smettere di galoppare. Non più per amore bensì vibrava dal terrore.
Il mostro grigio era infine ritornato. Infame, bastardo e più spietato di prima.
Correva a perdifiato, il ragazzo, e già sapeva che il mostro di fumo non lo avrebbe raggiunto, nemmeno stavolta. Doveva solo correre. Finché correva, lui era salvo.

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Contrariamente a quanto avesse temuto, la stregoneria aveva sortito effetto. La creatura aveva muggito tutta la propria sofferenza, squarciando il silenzio ritrovato del crepuscolo. Ma la somma degli sforzi di K non era bastata a indebolire o uccidere il mostro né tantomeno ad intimorirlo. Anzi, quello sembrava più inferocito e risentito che mai. Sticazzi!
La creatura affiorò dall'oceano con un ringhio sommesso. Spalancò le fauci zannute in direzione dello sciamano, mostrando la lingua biforcuta a mo' di minaccia. Tutto quello che, di rimando, K riuscì a fare fu maledire se stesso. Perché mai aveva intrapreso quella merda di avventura? Per una donnaccia del cazzo, ovviamente! Ad ogni modo, giudicando l'andazzo, non sarebbe durata ancora tanto, la traversata, e, in qualsiasi modo finisse quel viaggio, sarebbe stato di certo anche l'ultimo.
K piroettò su se stesso. La nave versava in pessime condizioni e probabilmente non avrebbe retto ad un secondo attacco del mostro.
Così come la vecchia bagnarola, anche l'equipaggio sembrava già allo sbaraglio, arreso all'infausto destino. Chi correva a destra e manca, fuori controllo; chi pregava, o nascosto in un angolo sottocoperta o ben saldo ad una sartia sulla tolda; chi disperso in mare. Nessuno sembrava propenso ad aiutare lo sciamano. Che branco di inetti!
La proboscide del mostro marino salì nuovamente in aria, oltrepassando persino la cima dell'albero maestro. E poi con un impeto e un sonoro mugghio di guerra, la creatura abbatté la propria estremità contro la tolda della nave, dritta in testa allo sciamano.
K, ahimé, non possedeva riflessi felini e, oltretutto, gran parte delle proprie energie le aveva consumate nel richiamare Barone Samedi. Non sarebbe quindi mai riuscito a difendere la nave né, purtroppo, se stesso. Se ci avesse provato avrebbe sicuramente perso i sensi per lo sforzo e allora sì che sarebbe stata davvero la fine! Tutto ciò che riuscì a fare fu prepararsi all'impatto, proteggendosi alla bell'e meglio.
La collisione fu devastante. K percepì il peso della proboscide frustare il suo corpo. Udì un CRACK raggelante e il tonfo della sua nuca che sbatteva duramente contro le assi di legno. Poi il buio e uno squillante fischio dentro le sue orecchie. Infine arrivò il dolore. Con esso giunsero la nausea, il sangue e il freddo, a tenerlo cosciente. Senza di essi sarebbe probabilmente svenuto.
Era da troppi anni che lo sciamano non percepiva la sofferenza e, come ogni uomo sano di mente, pregò per allontanarla da sé il più velocemente possibile. Avrebbe potuto dar sollievo al proprio dolore richiamando Papa Guede e invocando le sue cure, ma non avrebbe avuto senso farlo. Non ancora. Prima avrebbe dovuto uccidere la creatura.
Raccogliendo le ultime forze rimastegli tentò di alzarsi da terra per portare a termine l'ingrato compito. E allora una nuova fitta di dolore lo travolse. Doveva essersi rotto qualche costa. Ruotò pertanto sul fianco opposto, afferrando il bastone con la mancina e facendosi leva su di esso si sollevò infine da terra.
Non aveva idea di quanto tempo fosse trascorso dall'attacco del mostro marino né riusciva a farsi un'idea precisa di cosa stesse accadendo attorno a lui. I suoi occhi catturavano solo ombre confuse nel buio della notte che era ormai calata.
Ruotò su se stesso una volta e poi ancora. Alla fine, nonostante la confusione nella propria testa, riuscì a distinguere l'inconfondibile ammasso di alghe del cazzo. E allora fu lesto. Sbatté il bastone contro le assi cigolanti della nave così che dalla sua cima saettarono tre sfere oscure. Rapide, zigzagarono attraverso i detriti della nave e via contro il volto della creatura, puntando dritti verso le fauci e la sua lingua biforcuta.

K giocherellava con una piccola perla luminosa. Un anonimo buono a nulla tra i tanti altri su quella nave gliel'aveva generosamente donata per i suoi eroici servigi: aver salvato i loro culi pelosi dai tentacoli algosi del mostro marino.
Sulla tolda, i sopravvissuti danzavano a festa, bevendo e rumoreggiando come non mai, eppure gli occhi di K continuavano a fissare la porta della cabina di Cassandra, chiusa oramai da un pezzo. Conservavano un misto di desiderio e ardore, sì, ma anche, e soprattutto, una curiosità particolare. Quasi morbosa.
« Quando la guardi, che cosa vedi? »
« Nient'altro che una donna » Fu la risposta semplice e diretta dell'oscuro interlocutore. I suoi interessi erano ben altri, dopotutto. Al Barone Samedì non fregava niente di tette, cosce e culi. Oltretutto non si poteva certo affermare che possedesse posti, dentro di sé, dove evocare piacevoli ricordi di profumi indimenticabili o dove conservare memorie di dolci sussurri rassicuranti.
« L'hai fatto per lei? » La voce sembrava provenire da un luogo tanto distante da apparire come un freddo rimbombo cavernoso. Ed era soprattutto per questo che K trovava oltremodo comico quel suo costante, ma goffo, tentativo di comprendere le ragioni e le emozioni che governavano gli esseri umani, creature diametralmente opposte. O forse no.
K sorrise, voltandosi verso lo spirito del Voodoo. « Per me, come sempre »
Non è facile da spiegare ma, vedete, Cassandra, tutto sommato, non era speciale. Ricordava una bistecca di manzo al sangue. Dannatamente invitante, senz'ombra di dubbio, ma rovinosamente vuota una volta consumata. Vuota. Perché tale è il prezzo da pagare per le passioni. Quel senso di profonda repulsione al termine del piacere, quando tutto ciò che ti rimane non è che la voglia di un goccio e la necessità di allontanarti. E in bocca quell'acre sapore di niente, che ti sconfigge, ti rapina. Ti toglie di dosso ogni aspirazione, ogni fantasticheria. E tutto diventa irrilevante. Se questo è ciò che si ottiene sulla cima del massimo compimento allora che senso ha affannarsi tanto?
« Nessun senso »

Lasciò cadere la piccola perla luminosa oltre il bordo del parapetto. Il gioiello sprofondò nell'acqua, perdendosi tra i flutti assieme agli altri doni.
K ruotò sui tacchi, avviandosi sottocoperta.
Barone Samedì lo seguì con lo sguardo, due fosse tenebrose prive di occhi. « Sensi di colpa? »
Già! Che strani esseri, gli umani, che compiono azioni ferendo gli altri, finendo per ferirsi a loro volta. Per poi perdersi, finanche vendere le loro anime, pur di lasciar sprofondare nell'oceano i loro sensi di colpa. Ma, ahimè, mai sufficientemente sconfinato tale abisso da riuscire a guarire del tutto queste loro ferite. Rimangono per sempre, in una certa misura.
Lo sciamano diede un'ultima, rapida occhiata alla ciurma. Quella gente lo stava tutt'ora festeggiando, brindando al suo nome nella luce dorata dell'alba nascente, ignari della condanna alla quale K li aveva, indissolubilmente, legati. Perché sì, purtroppo tutti loro erano stati maledetti. Non si può sperare di evocare uno spirito maligno senza aspettarsi il peggio. Quando il Barone era comparso sulla nave, il destino dei presenti era stato dirottato irreparabilmente. Chiunque, nessuna eccezione. Chi tra giorni, chi tra mesi, chi, più fortunato, tra anni. Prima o poi le loro anime sarebbero state reclamate da Samedì. E allora non ci sarebbe stato paradiso, per loro, né lo scorcio o la speranza di un buio e silenzioso riposo eterno.
K si strinse nelle spalle.

~

Un membro dell'equipaggio lo trovò sepolto sotto due strati di coperte, in un cantuccio appartato, immerso tra il sartiame. Lo scosse.
K si svegliò di soprassalto, imprecando contro il malcapitato che, in fin dei conti, un po' se l'era meritata. Lo sciamano stava sognando di uno spaventoso mostro con decine di teste serpentesche, tutte identiche, dalle stesse fattezze di Cassandra. O meglio, di Rose.
Quel pigrone di un uomo avrebbe dato qualsiasi cosa per crollare di nuovo tra le tenere braccia di Morfeo ma il sole era già alto nel cielo e l'imbarcazione pareva essere finalmente approdata. E questo poteva significare una cosa soltanto: rotture di palle in arrivo.
Lo sciamano si alzò a fatica, districandosi tra dolori alle ginocchia e fastidi a tutte le altre giunture. Si stiracchiò la schiena, si grattò il sedere e raccolse la bottiglia di bourbon, come ogni altro suo consueto risveglio. Alla fine, dopo diversi minuti di pausa meditativa, o 'stordimento mattutino' per meglio dire, si trascinò con enorme sforzo su per le scale, fin sulla tolda.
Ad accoglierlo la schiaffeggiante luce di un sole accecante, l'inopportuno respiro di una rigida brezza e i contorni spioventi di edifici maestosi torno torno. Pessimi presagi di una merdosa giornata impegnativa alle porte.
Lo sciamano scese dalla nave, mulinando ingiurie a denti stretti. Seguì la folla in direzione del centro della città, alla ricerca di quella maledettissima rottura di palle altrimenti nota col nome di Cassandra.

« K » Rispose lo sciamano al termine di un aperto e maleducato sbadiglio.
Alla faccia di tutta la ricchezza di quello scortese d'un galzani: di una sua fottutissima carrozza, nemmeno l'ombra. No no, Cassandra e K avevano dovuto farsi tutta la strada a piedi, viuzza dopo viuzza, solcando il mare di gente che popolava la capitale. Persone a destra e a manca. Odori di ogni genere, tra i più disgustosi. E quel vociare continuo e rintronante nelle orecchie. Discorsi noiosi su politica e altre stupidaggini simili. Rimbambimenti vari che a nessun uomo sano di mente fregherebbero davvero qualcosa.
Sorbirsi una passeggiata nel cuore di Shenavan dopo una faticosissima traversata per nave sarebbe stato sufficiente a far imprecare anche il più devoto degli uomini di fede. Ah e non dimentichiamoci del divertentissimo scontro col mostro marino che aveva coinvolto lo sciamano in prima persona, mentre il coraggiosissimo equipaggio se n'era rimasto con le mani in tasca sottocoperta. Grazie di cuore, conte Sinatra!
Ma tralasciando tutto questo, che sarebbe di per sé sufficiente per arrogarsi il diritto di mandare tutti a fare in culo e maledirli di una morte gonorroica, non era oltremodo ammissibile una tale accoglienza! Persino uno sciatto buono a nulla come K conosceva le basi delle buone maniere: far accomodare gli ospiti, servire loro un pasto caldo e, perché no, anche un abbondante bicchiere di whiskey di qualità.
Perciò fu con manifesto fervore che lo sciamano comunicò la propria rabbia e insofferenza, mulinando il bastone a mezz'aria come per dire: Ma non è ovvio?
« Sono lo stregone che avete richiesto! »
« Perché non gli mostri cosa sai fare? » Lo incalzò Cassandra « Non vedi che dubita di te? » Gli sussurrò dolcemente all'orecchio.
« Ascoltatemi bene! » Sbottò allora K, puntando un dito prima verso la donna prosperosa e poi verso il galzani « Siete stati voi a venire da me, non io da voi! »
Durante la breve pausa che seguì, lo sciamano sentì il sangue ribollirgli nelle vene eppure il suo volto mantenne una parvenza di elegante calma. Ricordatevi che K era un tipo che non cercava discussioni, nemmeno quando era arrabbiato. Riusciva sempre a contenere le proprie emozioni.
« Ho dovuto proteggere da solo la vostra amica qui, Cassandra, dall'attacco di una cazzo di creatura marina » Disse, tutto d'un fiato « Quello che mi sarei aspettato una volta giunto a destinazione era quantomeno una degna accoglienza e invece vengo tenuto fuori dalla porta, come un malvivente, perché dubitate dei miei poteri. Inamissibile! » Batté il bastone contro il pavimento con troppo vigore. Una raffica di scintille tenebrose risalì lungo il suo perimetro di legno, perdendosi poi nell'aria in pochi istanti.
« Ho fame e tanto sonno! » Proseguì lo sciamano, senza lasciar spazio ad obiezioni « Vi conviene farmi finire quello che sono stato chiamato a fare prima che mi rompa definitivamente le palle e me ne torni a casa! »
Ecco la dimostrazione di cosa K sapeva fare.
La tensione tra i personaggi non si rasserenò, anzi il clima divenne ancora più tempestoso. Ma, quantomeno, le parole dello sciamano erano riuscite nel loro intento: K fu fatto entrare nella magione assieme alla sua compagna di viaggio. E seppur di un banchetto di benvenuto nemmeno l'ombra almeno i due ospiti del conte vennero accompagnati di gran lena verso la camera del figlio. Così che quella maledetta avventura potesse terminare il prima possibile.
Attraversando i corridoi era improbabile non notare la sfarzosità della villa. E sebbene della ricchezza si potesse fare anche a meno quando in possesso di arti magiche straordinarie, era anche vero che una tale quantità avrebbe esaudito qualsiasi bramosia. Persino l'implausibile desiderio di un banale sciamano?

« Prima di cominciare mi pare opportuno dirti che la sola ragione per cui sei entrato in casa mia è che la signora Cassandra è garante della tue abilità » Parlò il conte, una volta arrivati a destinazione « Tuttavia se dopo la tua infelice dimostrazione non riuscirai a fare ciò per cui sei venuto, giuro che ti farò patire le pene dell’Inferno. Dietro questa porta c'è mio figlio: è stato maledetto - lo hanno confermato altri stregoni prima, ma nessuno è riuscito a far niente per salvarlo. Avete qualcosa da domandarmi, prima di entrare? »
K non diede importanza alle parole del conte, oltremodo provocatorie e fuori luogo. Nessun uomo saggio minaccerebbe apertamente uno stregone sconosciuto. Non era dunque con la furbizia che Henry Sinatra aveva costruito la propria fortuna.
« Vorrei conoscere la storia di vostro figlio » Gli occhi di K continuavano a studiare il corridoio, alla ricerca di potenziali segni di maledizioni o tracce di spiriti maligni.
« Come si chiama, che cosa fa, chi frequenta abitualmente, se è un ragazzo tanto amato o tanto odiato e se avete idea di chi possa averlo maledetto »

Che Henry nascondesse qualcosa era più ovvio che mai. Peccato che la fonte dei poteri della maledizione avesse concesso a K l'abilità di comunicare con gli spiriti anziché quella di leggere nella mente delle persone. Nemmeno in quelle più stupide. Sarebbe stato di gran lunga più semplice risolvere la faccenda di Michael avendo a disposizione tutti i dettagli. Anche e soprattutto quelli che Henry preferiva tenere nascosti per qualche strana ragione.

Con un profondo sospiro K si avvicinò al letto, rassegnato. Che rotture di palle le persone che consideravano gli sciamani dei santi in grado di risolvere qualsiasi situazione schioccando magicamente le dita. Mica erano divinità!
K allontanò Henry dal letto in modo brusco. Non c'era tempo per le sdolcinatezze tra padre e figlio. Poi, con un gesto ampio e scomposto del braccio scoprì le lenzuola. In questo modo avrebbe potuto esaminare ogni angolo del corpo di Michael da vicino.

Il fisico era ancora in buono stato: muscoli tonici, cumuli di grasso qua e là seppur non abbondanti, e la quantità e la qualità di peluria che ci si aspetta di osservare sul corpo di un galzani tuttora in vita.
K allungò un dito verso il ventre scoperto della creatura. Alle sue spalle percepì un digrignare di denti e la contrazione spasmodica della mascella di Henry Sintra. Non doveva essere piacevole per un padre vedere un estraneo allungare le mani sul proprio figlio. K proseguì comunque l'indagine, imperturbabile e senza perdersi in troppi inutili riguardi. Quanto prima finiva e meglio era per tutti. Passò la punta dell'indice lungo la parte centrale dell'addome del ragazzo, solleticandolo il più lievemente possibile attorno all'ombelico. La pancia si contrasse in uno spasmo repentino, un perfetto e salutare riflesso addominale: l'ospite non era nel corpo periferico.
Lo sciamano afferrò allora la gamba di Michael e ripeté la stessa manovra solleticando stavolta la superficie centrale della pianta del piede. Non accadde niente. K tentò ancora tre volte di evocare il riflesso plantare ma non successe alcunché.

« Trovato! » Proruppe sorridendo.
« È nella sua testa »

Ignorando i grugniti d'incomprensione del conte Sintra, lo sciamano proseguì col suo intervento. Scivolò giù dal letto e appoggiò il palmo della mano sulla fronte fredda del ragazzo. Lo fece con fare gentile e delicato e per un momento, un breve istante, si poté intercettare un lampo di tristezza nei suoi occhi. Come se, alla fin fine, nonostante il suo pessimo carattere menefreghista lo sciamano avesse sviluppato un qualche sentimento di empatico dispiacere per le condizioni del giovane galzani.
K si riscosse però in fretta. E senza tergiversare più di tanto, batté il bastone a terra in un paio di rapidi colpi per poi sventolarlo in aria disegnando cerchi a destra e manca. Vi aspettavate forse un rituale più teatrale e pomposo? Mi dispiace deludervi ma vedete, forse ho esagerato quando ho detto che K è un potente stregone. Voglio dire, in realtà non ha mai studiato presso alcuna accademia. Non ha mai perfezionato le arti arcane praticando stregonerie assieme ad anziani maestri. Il potere di K derivava esclusivamente da Nietzsche. Nient'altro. Tant'è che lo stesso sciamano soccombeva al bastone, non aveva il totale controllo su di esso.
Difatti quella volta accadde qualcosa di imprevisto. K ebbe a malapena il tempo di voltarsi verso il conte Sintra che si sentì tirar via dalla realtà. Percepì il proprio corpo venir catapultato in un'altra dimensione. Perse l'equilibrio, piroettò su se stesso e alla fine rovinò a terra.

Quando si rialzò capì immediatamente cos'era successo.
Non si trovava più nella camera di Michael. O quantomeno non si trovava più nella camera di Michael così come l'aveva vista fino a qualche istante prima. La stanza era la medesima, certo, con gli stessi mobili e arredi, eppure l'atmosfera era diversa. E la luce, più soffusa e più tetra. Il mondo si era come stinto, acquistando una scenografia bianco e nera angosciante. Persino le cornici dei quadri avevano smesso di brillare. I candelabri erano spenti e il sole emanava un lume malaticcio e stanco. Ed era calato un freddo agghiacciante.
Lo sciamano era solo, nessun altro lo aveva seguito nel viaggio inter-dimensionale. Né Henry né Cassandra né, K voltò la testa verso il letto per confermare ciò che già prevedeva, Michael. Il giaciglio era rifatto e del ragazzo nemmeno l'ombra.

Un guaito ruppe il silenzio all'improvviso. Laddove i comuni uomini avrebbero urlato di paura, lo sciamano fece invece spallucce e si diresse con decisione incontro alla fonte del rumore. Uscì in corridoio, svoltò un angolo ed eccola: una figura esile e longilinea, con arti talmente lunghi da scivolare sul pavimento. Lo spirito lo fissò per qualche istante con l'unico occhio che possedeva.

« Da quanto tempo che non ci vediamo! »